Sobre Rolando... o la historia de un vagabundo/a

Mi nombre es Rolando, este vestido rojo que llevo puesto, y que no favorese a mi figura en lo mas minimo lo encontre en un bazar, me costo poco y le tengo un gran cariño no me mal interpretes, no es que quiera ser mujer, ni mucho menos.

Naci en un pueblo muy cercano, mis padres tenian una tienda, no nos iba mal, nunca nos falto comida ni techo.

En una noche de desesperacion, y frio, decidi mandar a la mierda mi pena e inhibiciones y me puse el vestido, al final, era una capa mas de ropa que podria hacer la diferencia entre la vida y la muerte.

La vida de pueblo era buena, pero yo queria mas, me mude a la ciudad a los 17 y empece a asistir a la universidad, tome muchas clases, nunca me registre, supuse que lo importante era aprender mas que el titulo que pudiera obtener.

El maquillaje que traigo es solo para que combine con mi vestido.

Pronto me aburri de la universidad, quisiera poder decir que cai en las drogas y por eso estoy aqui... pero no, fue solo una serie larga de malas decisiones, muy malas desiciones.

Uso estos tenis porque son los unicos que me permiten caminar, como podras ver, cojeo del pie izquierdo, un estupido accidente del cual no te dare detalles. Quisiera usar unos zapatos de tacon rojos.

La vida me dio de golpes, y un dia decidi no intentarlo mas.

Este sombrero lo encontre en la basura y creo que le va muy bien a mi vestido.

Hoy junte unas monedas para comprar una hamburgesa de Mc.Donalds, mañana no usare mi vestido rojo.

Sobre los tonos que tiene Madrid, o el intento barato de analizar españa en un dia...

Hoy no quiero turistear, no quiero ir a museos o "sitios de interes", quisiera poder que esto es porque la conozco muy bien, pero no, despues de muchas horas sin dormir,y finalmente conciliar el sueño por un par de horas,  Madrid me despertó con un tono gris, un tanto depresivo.

Desperté temprano, y salí a caminar, dispuesto a entrar al Museo del Prado a ver a Goya (hay algo en las sombrias pinturas de Goya que siempre me ha atraído), sin embargo las caras que pasaban junto a mi en el camino me hicieron pensar que no habia que pagar para entrar a un museo para ver caras sombrias, meditabundas, sufriendo, pretendiendo que todo esta bien.

Siempre he visto a los españoles viejos como personas muy duras, personas forjadas en tiempos dificiles que salieron adelante, y eso se refleja en la expresion de sus caras, y a los españoles jovenes como esos niños sin preocupaciones que gustan de un buen tiempo, pero hoy, cinco años despues de mi ultima visita, esta diferencia que habia en mi mente esta desapareciendo, veo una juventud española que se siente perdida, desesperanzada... Hoy vi muchas caras tristes y pensativas, una ciudad con una vibra distinta.

Hoy vi a una generacion completa preguntarse sobe el futuro...